Sull’isola di Burano, tra mille colori,
Riposa un laboratorio, nascosto ai rumori.
Psaligrafia, il suo nome splende,
Dove la carta al merletto si arrende.

Con ogni taglio, l’arte si svela,
La mano di Vera dolcemente la rivela.
Tra forbici e fustelle, il gioco prende vita,
Come archi gotici, l’opera è scolpita.

Scarti di carta, ormai dimenticati,
Trovano nuova vita, rinati e intrecciati.
Ogni foglio racconta una storia sottile,
Trasformato in merletto, diventa gentile.